Amputas

Todo lo cotidiano es mucho y feo

Mujer que dura un mes, se vuelve plaga

Quevedo

Día 33

después del

realmente te has ido

y aún no logro dictaminar

si nuestra pasión ha muerto

ha claudicado o ha pedido tiempo fuera

Mientras desincrusto el hálito agudo y persistente

de tus “buenos díaaaas” entre mis dientes

en el lienzo de mis amaneceres

aparece tu reflejo persistente, sardónico, fantasmal

(como la cara de Velásquez en Las Meninas)

Te comento:

han fallecido las hadas en la meditación de Thais

junto con los dorados pececillos en la pecera

murieron de frío

los amantes de Klimt ¿Como nosotros? ¡Cómo, ¿nosotros?!

No gustan más de su coreografía

de la simulación decorativa

de un beso como ácimo veneno de obligación

Me has dejado

magnánimo a disgusto

cuadripléjico ante ¿tu alevosía?

con las paredes tuertas

invidentes de tu enmarcado fulgor

Y me pregunto

¿Qué pasará si?

no conjuran la huelga los escritores de nuestro guion

si este tiempo vicioso no vuelve a rehabilitación

si esta lengua árida

olvida el orgásmico dulce de tu sabor

¿Y qué hago ahora con?

esta catatonia disfrazada de afán

con las repúblicas separatistas que parimos del adiós

con el corazón balcanizado sin armisticio ni capitulación

con la ceguera de tu esplendor masivo

sin las esquirlas fragmentarias de tu risa

con esta dérmica amputación

que amputa

en mucho

mucho menos

de yo.